شارع بولسبورغ القديم
لازلت أتذكر جيدا أول يوم لي في أمريكا. كان يوما غريبا، ومتعبًا، وصعبًا. بدأ اليوم-اليومان بمغادرة تونس طبعا، كانت الوجهة الأولى باريس، وكنت أحاول الغوص في قائمة أغانٍ طويلة أعددتها للرحلة الطويلة. قطع تسلسلُ الأغاني حديث شخص جالسٍ بجانبي، بادرني بالسؤال: آش ماشي تعمل في فرنسا نشاله؟ بدا لي السؤال شخصيا جدا، لكننا تونسيون، عائلة كبيرة، ولا مجال تقريبًا لما هو "شخصي" و"متاح" في أسئلتنا. مانيش ماشي لفرنسا، ترانزيت أكهو، ماشي نقرى في أمريكا اه، امريكا؟ تباركالله تباركالله، بش تقرى هندسة؟ لا، حقوق حقوق؟ أول مرة نشوف واحد ماشي يقرى حقوق في أمريكا ضاعف كلامه ارتباكي، فقمت بميكانزم دفاعي بسيط وهو ادارة دفة الأسئلة نحوه لا نحوي: وانت، شنوة ماشي تعمل في فرنسا؟ نظر لي، وابتسم، وكأنه بصدد الحديث عن انجاز تاريخي، ثم تمتم: ماشي بحذا خويا، درا كيفاش نطرت منهم الفيزا، بالحرام لا روحتها. ابتسمت، ونظرت للشباك، كي يطالعنا الجنوب الفرنسي بغاباته وبحيراته المنتشره في كل مكان، أطل عليها من وسط غيوم صيفية خفيفة. كلنا بدو، كلنا رُحّل حتى اشعار آخر، التونسي لا يحب العودة، يحب الرحيل النها